Um cara comum andava pela rua. Quando passou por uma vitrine que estava sempre em seu caminho, parou e olhou. Não se interessou. Nunca se interessava.
O homem comum continuou seu caminho pela rua quase vazia e fria, muito fria. Nem ele mesmo sabia para onde estava indo. Caminhava.
Os passos do cara comum resultavam em um som forte que marcava seu caminho e ecoava pela rua. Eram seus sapatos cravando na eternidade as marcas do seu caminho. Assim acreditava o homem. Caminhava.
Virou uma rua, virou outra. Tirou um volumoso molho de chaves do bolso e separou uma delas sem nem ao menos desviar o olhar de seu caminho, como se as conhecesse pelo toque. Mecânico.
Parou. Abriu a porta. Entrou. Fechou a porta.
Sentou-se em uma banqueta desconfortável. Pensou. Pensou. Pensou.
E o homem entendeu que o que queria era caminhar. Saiu.
Caminhou.